Baj Ganyo reist

Man half Baj Ganyo, den sarazenischen Gugelmantel von den Schultern zu nehmen.
Er legte einen belgischen Mantel an, und der Belgier schnarchte wie zu Hause. Alle erklärten, Baj Ganyo sei nun ein echter Europäer.

„Lasst uns Geschichten über Baj Ganyo erzählen! “ – „Gute Idee! “, stimmten alle zu. 
„Ich fange an! “ – „Nein, ich weiß mehr! “ – „Unsinn, ich erzähle! “ Ein Tumult brach los. Schließlich einigten wir uns, dass Stati beginnen sollte. Und er begann. 

Unser Zug rollte unter das gewaltige Tor des Pester Kopfbahnhofs. Baj Ganyo und ich gingen in die Bahnhofskantine. Da der Zug hier eine Stunde hielt, machte ich es mir an einem kleinen Tisch mit Frühstück und Bier bequem. Um mich herum summte das Leben – herrlich, diese Welt! Die Madjaren, das sage ich euch, mag ich nicht besonders,
aber gegen die Madjarinnen habe ich nichts einzuwenden. Vom Trubel abgelenkt, bemerkte ich nicht, wann Baj Ganyo mit seiner Satteltasche aus dem Restaurant verschwand. Wo war er nur? Sein Glas – leer. Ich sah mich um, ließ meinen Blick durch das ganze Restaurant schweifen – nichts.

Ich lief hinaus zum Gleis, um ihn zu suchen. Lieber Gott! Weit und breit kein Baj Ganyo!
Seltsam. Vielleicht war er ins Abteil zurückgegangen, um nachzusehen, ob jemand seinen Teppichläufer stibitzt hatte. Also kehrte ich ins Restaurant zurück. 

Noch mehr als eine halbe Stunde bis zur Abfahrt. Ich trank weiter Bier und beobachtete das Treiben. Der Bahnhofspförtner läutete alle fünf Minuten die Glocke und rief mit müder Stimme die Fahrtrichtungen aus: „Hieu-gieusch-fieu-kieu-tieu-he-gi, Kisch-kieu-riesch, Se-ge-din, Uj-we-dek.“ Einige englischsprachige Reisende starrten ihm auf die Lippen. Doch der Pförtner, ungerührt von dieser Aufmerksamkeit, schien an die Wirkung seiner Sprache gewöhnt. Mit einem breiten Lächeln und noch rauerer Stimme fuhr er fort: „Uj-we-dek, Kisch-kieu-riesch, Hieu-gieusch-fieu, Se-ge-din, Kieu-tieu-he-gi“ – wobei er jede Silbe betonte.

Noch zehn Minuten bis zur Abfahrt. Ich beglich meine Rechnung, zahlte auch Baj Ganyos Bier und ging hinaus aufs Gleis, um ihn zu suchen. Da rollte ein Zug langsam unter das Bahnhofstor - eine Rangierfahrt. Und stellt euch vor: In einem der Wagen, halb aus dem Fenster gelehnt, schimmerte Baj Ganyo. Er sah mich, winkte mit seiner Mütze und rief etwas, das ich wegen des Zischens der Lokomotive nicht verstand. Doch ich ahnte, was passiert war.

Als der Zug hielt, sprang er heraus, rannte zu mir und begann, mit einer Mischung aus Flüchen und Atemnot, zu erzählen: „Bursche, ich bin um mein Leben gerannt!“

„Warum denn, Baj Ganyo?“

„Warum? Du saßt gemütlich im Gasthof!“

„Ja, und?“

„Ja und! Während du da saßt, läutete der Mann am Tor die Glocke, die Lokomotive pfiff, und ich sah, wie unser Zug losfuhr. Mein Teppich war drin! Also rannte ich hinterher, so schnell ich konnte. Du kannst dir das nicht vorstellen! Irgendwann hielt der Zug,
und hoppla – ich sprang rein! Einer schrie mich wütend an – häkke-mäkke – aber du kennst mich, ich lasse nichts auf mir sitzen. Ich habe ihm den Teppich gezeigt und ihm ordentlich Kontra gegeben. Am Ende hat er sogar gelacht. Wer konnte ahnen, dass der Zug nur ein Manöver machte, um aufs andere Gleis zu wechseln? Ungarische Sachen!“

Ich lachte aus vollem Herzen über Baj Ganyos Abenteuer. Der Arme! Der Zug hatte nur das Gleis gewechselt, und Baj Ganyo rannte ihm hinterher – wegen seines Teppichs.

„Baj Ganyo, vor lauter Eile hast du dein Bier nicht bezahlt. Ich habe es übernommen.“

„Hast Geld gehabt und bezahlt. Gut so!

Jetzt steig ein, schnell!
Nicht, dass wir dem Zug noch einmal hinterherrennen müssen“,
sagte Baj Ganyo mit einem Hauch von Vormundschaft.

Wir betraten das Zugabteil. Baj Ganyo saß mit dem Rücken zu uns, über seine Satteltasche gebeugt – niemand sollte die Schätze darin sehen, damit keiner auf dumme Gedanken kam. Er zog einen halben Käselaib hervor, schnitt ein winziges Stück ab, dazu einen riesigen Brocken Brot, und begann lautstark zu schmatzen. Mal blähte sich seine linke Wange vom Bissen, mal die rechte. Zwischendurch reckte er den Hals, um das trockene Brot hinunterzuwürgen.

Als er fertig war, rülpste er mehrmals, sammelte die Brotkrümel sorgfältig in seiner Hand,
schluckte sie hinunter und murmelte: „Wenn mir jetzt noch jemand ein Gläschen Wein spendieren würde!“

Dann setzte er sich mir gegenüber, lächelte gutmütig und fragte nach einer Weile:

„Du, bist du viel in der Welt herumgekommen?“

„Ja, Baj Ganyo, ziemlich viel.“

„Hiii, und wie viel Welt ich schon erobert habe, ich sag’s dir! Tststs… Lass Odrin und Tsarigrad beiseite, aber in der Walachei! Glaubst du mir? Gjurgevo, Turnu Magulare, Ploest, Pitest, Braila, Bukurest, Galaz – warte mal, nicht dass ich dich anlüge, ich weiß gar nicht mehr, war ich in Galaz oder nicht? Aber ich habe sie alle durch.“

Unsere Weiterfahrt nach Wien verlief eintönig. Ich bot Baj Ganyo eines meiner Büchlein an – mit Lesen würde die Zeit schneller vergehen. Doch er lehnte höflich ab. Früher habe er viel gelesen, sagte er, und hielt es jetzt für praktischer, ein Nickerchen zu machen.

Wozu wach bleiben? Er habe der Bahn schließlich Geld gezahlt und könne sich wenigstens ausschlafen.

Und Baj Ganyo schlief ein.

Er schnarchte so laut,
dass das Brüllen eines Atlaslöwen daneben
wie ein leises Schnurren klang.

Europa, dachte ich, schläft auch mit offenem Mund.